The Poles rode out from Warsaw against the German  
Tanks on horses.  Rode knowing, in sunlight, with sabers,  
A magnitude of beauty that allows me no peace.  
And yet this poem would lessen that day. Question  
The bravery. Say it's not courage. Call it a passion.  
Would say courage isn't that. Not at its best.  
It was impossib1e, and with form. They rode in sunlight,  
Were mangled. But I say courage is not the abnormal.  
Not the marvelous act. Not Macbeth with fine speeches.  
The worthless can manage in public, or for the moment.  
It is too near the whore's heart: the bounty of impulse,  
And the failure to sustain even small kindness.  
Not the marvelous act, but the evident conclusion of being.  
Not strangeness, but a leap forward of the same quality.  
Accomplishment.  The even loyalty.  But fresh.  
Not the Prodigal Son, nor Faustus. But Penelope.  
The thing steady and clear. Then the crescendo.  
The real form. The culmination. And the exceeding.  
Not the surprise. The amazed understanding. The marriage,  
Not the month's rapture.  Not the exception.  The beauty  
That is of many days. Steady and clear.  
It is the normal excellence, of long accomplishment. 

 
Les Polonais sont montés dehors de Varsovie contre les réservoirs 
allemands sur des chevaux. Est monté savoir, au soleil, avec des 
sabers, grandeur de A de la beauté qui ne me permet aucune paix. Mais 
cette poésie diminuerait ce jour. Remettre en cause le courage. 
Parole ce n'est pas courage. L'appeler une passion. Dirait que le 
courage n'est pas celui. Pas à son meilleur. C'était impossib1e, et 
avec la forme. Ils sont montés au soleil, ont été mutilés. Mais je 
dis que le courage n'est pas l'anormal. Pas l'acte merveilleux. Pas 
Macbeth avec des discours fins. Le bidon sans valeur contrôlent l'en 
public, ou pour le moment. Il est trop près du coeur de la putain: 
la générosité de l'impulsion, et le manque de soutenir même la 
petite bonté. Pas l'acte merveilleux, mais la conclusion évidente 
d'être. Pas strangeness, mais un saut en avant de la même qualité. 
Accomplissement. La fidélité égale. Mais frais. Pas le fils 
prodigue, ni Faustus. Mais Penelope. La chose régulière et claire. 
Puis le crescendo. La vraie forme. Le point culminant. Et excéder. 
Pas la surprise. La compréhension stupéfiante. Le mariage, pas le 
ravissement du mois. Pas l'exception. La beauté qui a lieu de 
beaucoup de jours. Régulier et clair. C'est l'excellence normale, du 
long accomplissement. 

 
Os Pólos montaram para fora de Warsaw de encontro aos tanques 
alemães em cavalos. Montou saber, na luz solar, com sabers, valor de 
A da beleza que não me permite nenhuma paz. No entanto este poema 
diminuiria esse dia. Questionar a bravura. Palavra não é coragem. 
Chamá-lo uma paixão. Diria que a coragem não é aquela. Não no seu 
mais melhor. Era impossib1e, e com formulário. Montaram na luz solar, 
mangled. Mas eu digo que a coragem não é a anormal. Não o ato 
maravilhoso. Não Macbeth com discursos finos. A lata worthless 
controla no público, ou para o momento. Está demasiado perto do 
coração do whore: o bounty do impulso, e a falha sustentar mesmo a 
bondade pequena. Não o ato maravilhoso, mas a conclusão evidente de 
ser. Não strangeness, mas um pulo para a frente da mesma qualidade. 
Realização. A lealdade uniforme. Mas fresco. Não o filho prodigal, 
nem Faustus. Mas Penelope. A coisa constante e desobstruída. Então o 
crescendo. O formulário real. A culminação. E exceder. Não a 
surpresa. A compreensão espantada. A união, não o êxtase do mês. 
Não a exceção. A beleza que se realiza de muitos dias. Constante e 
desobstruído. É o excellence normal, da realização longa. 

 
Los postes montaron hacia fuera de Varsovia contra los tanques 
alemanes en caballos. Montó saber, en luz del sol, con los sables, 
magnitud de A de la belleza que me prohibe paz. Pero este poema 
disminuiría ese día. Preguntar el valor. Opinión no es valor. 
Llamarlo una pasión. Diría que el valor no es ése. No en su mejor. 
Era impossib1e, y con la forma. Montaron en luz del sol, mangled. Pero 
digo que el valor no es el anormal. No el acto maravilloso. No Macbeth 
con discursos finos. La lata sin valor maneja en público, o para el 
momento. Está también cerca del corazón de la puta: la generosidad 
del impulso, y la falta de sostener incluso amabilidad pequeña. No el 
acto maravilloso, sino la conclusión evidente de ser. No strangeness, 
sino un salto adelante de la misma calidad. Realización. La lealtad 
uniforme. Pero fresco. No el hijo prodigal, ni Faustus. Pero Penelope. 
La cosa constante y clara. Entonces el crescendo. La forma verdadera. 
La culminación. Y el excederse. No la sorpresa. La comprensión 
sorprendente. La unión, no el éxtasis del mes. No la excepción. La 
belleza que es de muchos días. Constante y claro. Es la excelencia 
normal, de la realización larga. 

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